— Надь, а Надь, а ты знаешь, что твой Володя живет в нашем городе? Мне об этом сказала знакомая. Мы как-то разговорились с ней о тебе, а она мне и говорит: «Володя этот — мой сосед. У него двухэтажный дом, очень ухоженный. Своими руками построил». Хочешь встретиться?
У меня сердце забилось часто, как в молодости. Как окаменела я от этого известия. Через какое-то время, успокоившись, я ответила:
— Ну и что ж? Пусть себе живет на здоровье...
— Надя, ты обманываешь меня и себя. Ты ведь его любишь до сих пор. Ты не можешь скрыть это от меня. Давай, я узнаю номер его телефона, и ты позвонишь ему, — настойчиво уговаривала меня Люба.
— Нет, Люба, не хочу ворошить прошлую жизнь. Что было — то было, пусть остаётся тайной.
Я даже сама себе боялась признаться, что хочу его увидеть. Какой он стал? Прошло ведь так много лет... Узнает он меня или нет? А когда Люба принесла мне номер его телефона, я решилась поговорить с Володей.
Взяв трубку, я долго держала её в руках. А Люба подгоняла меня:
— Ну, Надя! Звони, не бойся. Я с тобой. Давай! Ведь я вижу, что ты этого хочешь!
Я позвонила. На другом конце провода услышала:
— Алло! Кто это звонит? Ну, говорите!
— Я, Надя. Из прошлого. Помнишь меня? Надя Дроздова.
— Надя? Неужели? Конечно, помню! Надя, дорогая, где ты? Дай мне твой адрес, давай встретимся.
— Володя, ты помнишь пенёк наш в лесочке? Я буду ждать тебя там.
Встреча состоялась. Я сидела на том же пенёчке, в том же лесочке, как подъехала машина, и вышел из неё Володя: поседевший, постаревший и пополневший, но всё же, как мне показалось, такой родной. Мы долго разговаривали, наперебой рассказывали друг другу о своей жизни. Я призналась ему, что всю жизнь его любила, даже писала ему безответные письма и прятала их от мужа.
— Эх, Надя, Надя! Я ведь не знал ничего. Ты так холодно относилась ко мне при встречах, нельзя было до тебя дотронуться. А мне так хотелось тебя обнять! Но я решил: насильно мил не будешь. Я тоже не очень люблю свою жену, но она у меня хорошая, ласковая, добрая хозяйка. И любит меня. Я просто привык к ней, и не больше. Если бы я знал тогда, что ты меня любишь, — всё было бы по-другому.
Не заметили, как стало темнеть.
— Ну, Володя, увиделись — и всё. У тебя семья, дети.
— Да. Двое: дочь и сын. Они живут в Ростове, у каждого своя семья. А я достраиваю дом для внуков. Нам с женой и кухни хватит.
Я не знала тогда, что это будет первая и последняя наша встреча. Вторая встреча была назначена, но не состоялась. Я узнала, что Володя умер от инфаркта. На похороны я не пошла. Мы с Любой помянули его дома.
Так и закончилась эта невесёлая история — история моей потерянной любви».
Надя замолчала, вытирая слёзы.
Выслушав рассказ моей героини, я поняла, что всё же Надя была счастлива. Она бережно хранила свою первую любовь всю жизнь.
О любви мало знают те, кто никогда не любил. И мне кажется, что описать то нежное, радостное и мучительное чувство невозможно, его надо пережить. И сохранить его в душе. Даже пословица гласит: «Счастлив не тот, кто любит больше, а тот, кто умеет хранить любовь дольше».

Л. Галенко